un minuto

A veces te sientas a esperar, con la fe de que en algún momento, en algún lugar del mundo alguien te toque el hombro y te salude, te diga lo bonitos que son tus ojos o lo que le gusta leerte. En algún lugar del mundo supongo que andarán ocultos todos aquellos filósofos de los piropos bonitos y la bohemia hablada.
Mientras, sigo esperando en mi mundo de cristal y mi mente de enredados y oscuros laberintos. Es curioso darse cuenta como las personas que más ríen son las que más esconden, y las que más callan son también las que más hablan de lo banal. Escuchar siempre ha sido un don, igual que el saber qué palabra decir en cada momento. Y supongo que también será un don el saber ocultarlas. Es tan ilógicamente irónico ver como la gente alardea de una sabiduría acerca de personas que no conoce.
Así que como una ilusa la gente pasa, yo paso las horas pegada a una pantalla, tecleando palabras y ahogada entre cientos de papeles escritos y por escribir. Recuerdo el momento en el que decidí hacer de la soledad mi compañía y de la tinta y el café el aroma de mis días. Ahora no me debería quejar. Mas la anhelo, anhelo esa poesía de vieja rima que ya no me viene por las mañanas ni las noches, anhelo la inspiración bañada en sueños de poeta que aún no sabían de vida ni mundo.
La sociedad y las relaciones se me antojan tan lejanas y distantes que prefiero volver a escabullirme en mis mundos de papel. A lo lejos, a cincuenta centímetros de mi mano izquierda yace un baso de agua con demasiada poco agua como para verlo medio lleno.
El optimismo es sólo el pensamiento de un necio que quiere seguir riendo. A veces somos ese necio. Otras no.

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