Obsesión

Yo pensaba que iba a morir. Siempre lo había pensado. Veía la muerte tras cada esquina atormentando, escondida en un recodo oculto al acecho en cada acción que me disponía a hacer. Veía a la muerte detrás de un manjar, detrás de un subidón de adrenalina, detrás de un catarro mal curado, detrás de una pelea o una fiesta demasiado extrema. Veía a la muerte, sobre todo, en los amaneceres que seguían a esto último.
Y cogida de la mano de mi ingrata amiga pasaron los años con el mismo cantar. El pelo se me tornó gris y mi piel tersa se arrugó, así también lo hizo mi alma y mi sonrisa se volvió mueca y la saliva amarga. Pasaron chicos a los que rechacé por ahorrarles un llanto tras mi muerte, y pasaron amistades cansadas de oír siempre los mismos pesares.
Una tarde me vi sola el día de mi cumpleaños sin una tarta a la que apagar las velas. Creo que iba a cumplir sesenta y tres años, o tal vez sesenta y cuatro, no lo recuerdo bien, hacía tiempo atrás que alguien había dejado de recordármelo. Por primera vez me sentí sola, olí el frío de las paredes y me di cuenta de que no había nadie más conmigo. Mi pensamiento hacía eco no solo en mi cabeza. Estaba sola, sola y rota, ¿tal vez decepcionada de que la muerte no me hubiese arrebatado aún mis pesares? Tal vez.
Paseé, anduve por mi casa que parecía nueva tras ese despertar. Vi que no tenía casi muebles, que las fotos eran demasiado viejas como para saber si esas personas seguían siquiera vivas. Fui un transeúnte de una casa que ahora se me antojaba desconocida. Abrí las ventanas que propiciaron un terrible quejido y el sol penetró a la densa oscuridad que no quería apartarse. La habitación seguía vacía.
Por un momento pensé en salir a la calle. Ahí fuera se oían gritos, se oía alegría, se oía vida. Fue solo entonces cuando me di cuenta de que, por desgracia, ya estaba muerta.

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