Folio

Blanco o pintado,

entero o rasgado,

casa de pensamientos, expresiones, ideas,

lienzo de emociones

-lienzo de mis dolores-.

Eres la base de la difusión que quedaría muerta en el recuerdo,

un recuerdo que a penas dura cien años.

Pero tú alojas perennes momentos,

algunos que con penas se arrojan.

Muchos ardéis con cada letra,

otros ardéis tras horas de guerra,

menos son los que quedan.

Blanco o pintado,

entero o rasgado.

¿De dónde vienes?

¿Qué sentido tienes?

Naces de árbol, mueres en tinta

y con tu efímera vida

a mí me hospedas quebraderos

sobre todo aquellos que sin ti se habrían disuelto.

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